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| Fotografìa de Gordon Willis |
Que la lluvia me abrase
con su olor a flor marchita
cuando camine en silencio
hacia tu boca de risa.
Que la vívida gota
desate el áspero nudo
almidonado y rústico
de mi fría garganta.
Que la sigilosa gota
una mil veces tu boca
con mis cautos y tristes
labios, que te esperan.
Que tu lengua me hiera, así,
con su suavidad melosa,
con tu puñal de diosa.
Que tu boca sea boca.
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