Poema XVIII

Desde el fondo de la miseria,

retalla un ácido caldo incansable, crece;

desconcierta al transeúnte que mira,

observa, se acerca, olfatea, se asquea;

astucia del pobre

que busca en la desgracia la sustancia

que nunca tuvo ni podrá tener,

escudriña la oscura podredumbre

de otras vidas, de otros días,

descubre los usos de esta bazofia

que ahora hurgará engullir,

escéptica boca que palpa

las huellas de otras manos:

temerosa lengua que refugia

los colores putrefactos de la impureza.
Desde el fondo de la humilde realidad

retoñan desaforados rasgos

que hoy y mañana…

algún día, bajo el mismo sol,

nos encontrarán… mirándolos.